Cruzar los andes es una costumbre en Colombia.
Este es el país de los ÚLTIMOS: este es el último país, luego será la ultima ciudad, la ultima recarga de gasolina y, hoy pasamos la última aduana, y como ya es costumbre, el riesgo de ser deportados fue inminente.
Con un tobillo lastimado crucé los Andes; por nevados, vientos helados, y un cortante viento transporte mi peste, una gripa que parecía porcina. En este paupérrimo estado coronamos la aduana argentina, ubicada a 3400 MSM.
El trafico es permanente entre estos dos países y la paranoia Chilena es la gestora de interminables filas, así reza el aviso: -está prohibido cruzar frutas y componentes orgánicos- Y a la gente le gusta llevar una frutita pal soroche, por lo que se decomisan diariamente supermercados enteros.
Mi peste tampoco le agradó mucho a los chilenos por le que me ha tocado esconderme para evitar ser puesto en cuarentena. Logrado el objetivo he trasladado mi virus a este país.
Argentina se esconde detrás de los Andes, bajo los nevados y entre los viñedos, allá está Mendoza.
Cada vez más Australes.
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